13/09/2026
Une vigne franche de pied. Des ceps qui n’ont jamais été greffés, qui ont traversé le phylloxéra debout.
On en a récolté une partie cette année. Tri à la main, grappe par grappe — le nez décide autant que l’œil. Puis le vieux pressoir vertical en bois, serré lentement, sans hâte. Le gâteau se forme, on attend, on serre encore.
Et maintenant, plus rien à faire. Le jus est dans la dame-jeanne, il travaille tout seul. C’est le temps qui prend le relais.
Rien d’héroïque là-dedans. Juste la façon dont on faisait avant, parce que sur ces raisins-là, c’est celle qui a du sens.
On vous en reparle.
