17/03/2026
JAI JAMAIS DOUTE DE L'EXISTENCE DE L'AMOUR, CEST L'AMOUR QUI NE SAIT PAS QUE J'EXISTE.
Le Passager Clandestin du Sentiment
La ville respirait comme un immense poumon de néons et de bruits de verres qui s'entrechoquent. Elias marchait sur le trottoir, les mains enfoncées dans les poches de son manteau gris, une couleur qui semblait avoir déteint sur son âme. Autour de lui, le monde était en technicolor. À la terrasse d'un café, un homme posait sa main sur la nuque d'une femme avec une certitude tranquille. Plus loin, deux adolescents riaient d'une blague privée, leurs épaules se frôlant dans un langage muet que tout le monde semblait parler couramment, sauf lui.
Elias n’était pas amer. Il n’était pas de ceux qui crachent sur les couples ou qui maudissent la Saint-Valentin. Au contraire, il admirait l’amour. Il le trouvait noble, nécessaire, presque sacré. Il en voyait les preuves partout : dans le regard d'un grand-père qui aide sa femme à traverser, dans l'inquiétude d'une mère, dans l'éclat des premiers rendez-vous.
Le problème n'était pas l'existence de l'amour. Le problème, c'était sa propre transparence.
L'Ombre au milieu du Bal
Il se sentait comme un invité arrivé par erreur à une fête dont il n'avait pas le code vestimentaire. Il était là, physiquement présent, mais le « radar » de l’affection semblait passer systématiquement au-dessus de sa tête.
Il se souvenait de cette phrase qu'il avait écrite un soir de pluie : « J’ai jamais douté de l’existence de l’amour, c’est l’amour qui ne sait pas que j’existe. »
C’était exactement cela. L’amour était une divinité distraite. Elle distribuait ses flèches avec une générosité aveugle, mais il semblait qu’Elias vivait dans une zone d’ombre, un angle mort de la providence. Il n'était pas rejeté — le rejet aurait été une forme de reconnaissance. Il était simplement ignoré, comme un meuble ancien dans une pièce où l'on ne fait que passer.
La Boutique des Miracles
Un soir, il s'arrêta devant la vitrine d'un antiquaire. Au milieu des vieux cadres et des horloges arrêtées, il vit son propre reflet. Il s'observa longuement. Il n'était pas laid, il n'était pas antipathique. Il était simplement... en attente.
Soudain, une clochette tinta. Une femme sortit de la boutique, les bras chargés de livres. En passant à côté de lui, elle trébucha. Un livre glissa et tomba sur les chaussures d'Elias. Il se baissa, le ramassa. C'était un recueil de poésie ancienne, la couverture usée par le temps.
Pendant une seconde, leurs regards se croisèrent. Pour la première fois depuis des années, Elias ne se sentit pas comme un spectateur. Il sentit le poids du livre dans sa main, la réalité du papier, et surtout, l'attention de l'autre.
— Merci, dit-elle dans un souffle.
Elle reprit son livre, lui adressa un sourire rapide, et s'éloigna dans la foule.
Le Signal
Elias resta immobile. L'amour ne l'avait pas « trouvé » ce soir-là, pas au sens romantique du terme. Mais l'impact du livre sur ses pieds avait été un signal.
Il comprit que l'amour n'est pas un projecteur qui cherche une cible dans le noir. C’est plutôt une fréquence radio. Si l’on reste dans le silence absolu, on finit par croire que personne n’émet. Mais au moindre geste, au moindre livre ramassé, on envoie un signal au monde : « Je suis là. »
Il reprit sa marche, mais cette fois, il ne regarda pas le sol. Il regarda les visages. Il n'était plus le passager clandestin. Il était un habitant du monde, un point sur la carte. L'amour ne savait peut-être pas encore son nom, mais il venait de découvrir son adresse
Leroi Leo
