05/10/2026
Les feuilles de calcul m'ennuient.
La liste des "je dois" et les têtes trop pensantes. Je gesticule, le corps élastique, sur ma chaise. Mes mains frémissent. Elles ont la bougeotte. Des fourmis jusque dans le bout des doigts m'extirpent de ma tâche.
Mes mains ont décidé avant ma tête ! Elles prennent la poudre d'escampette dans un souvenir de voyage.
L'Egypte et la petite-fille au voile des rives du Nil.
Je déambule dans les rues d'Assouan, lorsqu'elle m'attrape la main d'un regard espiègle. La demande formulée par le sourire. Et dans ce geste imprécis de l'enfant, le désir de dessiner notre rencontre de fleurs de Henné, comme il est de coutume au pays. Ma vue se trouble, je sauve les couleurs vitaminées dans mon esprit.
Le coeur gracieux et le visage radieux. M'asseoir à ses pieds.
Avec humilité, celui qui crée n'est jamais l'adulte. Il est l'enfant avec ses crayons de couleurs. Celui que l'on oublie, celui que l'on cache sous un costume gris, un air sérieux de convenance. Des années de performance et de perfection.
Nous voulons du SENS, nous voulons du VRAI ! Nous voulons que les autres nous choisissent pour qui nous sommes vraiment, mais sans jamais oser montrer notre trésor, dans cette étincelle de joie, dans cet instant de vulnérabilité.
Sans jamais nous laisser voir.
artchamade.com
